Hurgando en la biblioteca, un pequeño hallazgo refundido en una caja: un librito de Chantal Thomashttp://fr.wikipedia.org/wiki/Chantal_Thomas, no la diseñadora de super medias y ropa seductora, no, la filósofa y escritora, amiga de Susan Sontag y de otras escritoras... Chemins de sable (Caminos de arena) en libro de bolsillo point essais. Lo he devorado y luego, danza inminente, es decir, al diablo con el silencio del monasterio, el Ipod lo soluciona, he podido bailar unos instantes mirando la montaña llena de sol, entregarme al goce porque sí, ir a comprar una botella de Beaujolais nouveau (hoy se festeja en todo Francia y es muy kich, pero no me importa!!!) para beberla esta noche con Violeta y Michael y he preparado mi clase de mañana con los estdiantes del Collège de Niza, Perú y México, etc.., Pourquoi pas le Brésil? , contenta, reconfortada... Todo por un libro que siempre aparece para enriquecernos la vida y transformarla en un acontecemiento...
aquí van algunos fragmentitos; de golpe, CT me ha dado ganas de releer a Dostoievski, a Sade, etc...
Al comienzo, incluso más tarde en la existencia, es un no saber nada el que se impone, una adhesión al mundo entero, a la vez minúscula y vertiginosa, una aceptación del miedo.
Escribir se hace a partir de lo que nunca conforma un todo y no da ninguna certeza.
Este otro es durante el entierro de Susan Sontag, en París: Susan Sontag, ya no estaba más en el mundo, pero ella lo había amado con tal pasión que está pasión seguía actuando. El cielo estaba lluvioso. El paisaje de los alrededores y los pasajes siniestros. Y el dolor muy presente. Y sin embargo no eran sentimientos deprimentes los que se imponían siino todo lo contrario. Lo trágico de la muerte nos situaba delante de la vida, de la existencia como delante de una piedra preciosa, haciéndola todavía más deseable.
aquí van algunos fragmentitos; de golpe, CT me ha dado ganas de releer a Dostoievski, a Sade, etc...
Al comienzo, incluso más tarde en la existencia, es un no saber nada el que se impone, una adhesión al mundo entero, a la vez minúscula y vertiginosa, una aceptación del miedo.
Escribir se hace a partir de lo que nunca conforma un todo y no da ninguna certeza.
Este otro es durante el entierro de Susan Sontag, en París: Susan Sontag, ya no estaba más en el mundo, pero ella lo había amado con tal pasión que está pasión seguía actuando. El cielo estaba lluvioso. El paisaje de los alrededores y los pasajes siniestros. Y el dolor muy presente. Y sin embargo no eran sentimientos deprimentes los que se imponían siino todo lo contrario. Lo trágico de la muerte nos situaba delante de la vida, de la existencia como delante de una piedra preciosa, haciéndola todavía más deseable.
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