Creo que en la vida se trata de comprender, y yo he tratado de comprender cuál es la razón para que la población peruana se sienta tan ofendida cuando se habla mal de su comida. Tal vez este tema merece una aproximación más antropológica y psicoanalítica que socio-económica en lugar de calificar la reacción de chauvinista y nacionalista.
Pienso en lo que decía Nietzsche sobre Emmanuel Kant, sobre su filosofía de la represión que ignoraba los sentidos. La comida es de alguna forma lo que pensamos, Ignacio de Loyola recomendaba una comida ligera para poder hacer los ejercicios espirituales y Claude Lévi-Strauss del paso de lo crudo a lo cocido, pero también Freud, sobre la sublimación de ciertos instintos a través de la comida en Malestar en la civilización.
Sucede que el Perú ha vivido y sigue viviendo el conflicto de sus mezclas, de su paso de república neo-colonial, a república moderna, y que este paso casi imposible a través de los partidos políticos y de las instituciones, se ha dado más fácilmente a través de la cocina. Es decir, el país se reconoce no solo como territorio sino como una cultura a través de sus sabores, de sus olores y productos, y este hecho tan banal, le ha devuelto de alguna manera el "gusto de los otros". No ha terminado con el racismo, pero ha ayudado a integrar ciertas divisiones y prejuicios de clase, sobre todo de color de piel. El talento de Gastón Acurio no es haberse convertido en el pope de la cocina peruana, sino el de haber tenido la osadía de incluir platos (e ingredientes) bastardos y postergados durante mucho tiempo por ser considerados como parte de la cocina del paria, del cholo, del marginado, a la cocina de todas las casas peruanas, incluso las más burguesas. El olluquito, el huacatay, la sangrecita, el cuy, eran platos de la sierra despreciados siempre en la capital, Lima, sobre todo por una clase social que se identificaba más con una cocina occidental y que veía en estos platos resabios del salvajismo de los andinos (sic).
Sin querer, la cocina peruana ha reunido lo imposible, una mezcla de culturas y de gustos.
Si esto ha ofendido tanto a la población es porque también, aunque no se diga, es una forma de "resistencia cultural" ante la homogenización del gusto. No se trata de demostrar si la Inka Kola es buena, es que significa también una resistencia, una rebelión ante los monopolios que dominan en el plano de lo simbólico. Lo que comemos es simbólico, a empezar por los nombres y lo que representan en el pasado y en la historia. Entonces que se diga que esa cocina no "vale nada" es decirles de alguna manera que su memoria no existe, que su resistencia no ha servido de nada. Pensemos, ¿podemos decirle a un país como Francia que el Champagne, el foie gras, el vino, los quesos y todas las variedades de productos que producen y exportan no tiene nada que ver con su identidad? Creo que siempre las personas piensan en Francia como en un país donde se come bien y se sabe vivir. Pero, más que esta razón que puede parecer una herencia hegemónica de lo que consideramos refinado o civilizado, creo que debemos poner atención en su carga cultural, en lo que es como significante, como un valor humano de saber vivir. Su lado barroco, además de responder a un problema de necesidad, llenarse, ocupar el estómago, tiene que ver también con una inventiva, con tratar de acercarse de ese pasado que tiene olores, sabores, colores. Es, de nuevo, "el gusto de los otros" lo que se afina, no lo contrario...
Si A la búsqueda del tiempo perdido no hubiese empezado por la Magdalena!!
recuerdo que cuando llegué a París lo primero que me faltó fueron los olores, enseguida los sabores, y los buscaba, los recreaba, los mezclé poco a poco con los de otros para empezar a aprender a saber vivir también con ellos. Si hay un lado bueno de la globalización es que estamos en contacto con sabores del mundo entero, ¿quién no conoce ahora la comida china, la japonesa, la tailandesa, la libanesa.. etc? Creo que esa resistencia a monopolizar el paladar no debería ser una forma de cerrarse a los demás, sino una manera de disfrutarlos.
La riqueza de la comida peruana está en su mestizaje, en su abundancia de referentes y no en su homogeneidad. Tampoco la francesa es homogénea, tiene influencias nórdicas, mediterráneas, habría que remontar a Marco polo, quien llevó los fideos de la China...
en suma, que si hablamos tanto de cocina en el Perú es también decir, Nosotros, siendo de un país "pobre", podemos comer como ricos, porque la riqueza está en la imaginación...Ahora, balancear la cocina es una cuestión económica, pero lo más importante, aprovechar los propios recursos sin complejos, ya se ha hecho... es algo, no significa ignorar que existen numerosos pobres (que son los que más se pagan a sus valores culturales), los invisibles.
curiosamente todo empieza por el paladar, luego, tal vez las resistencias disminuyan y se pueda pensar en una proyecto de país no separado de su pasado, sino con presencia, creo, intuyo, que de eso se trata...
y ahora, adivinen: me voy a comer!!
palincestos
comentarios sobre arte, literatura y ciencias humanas desde un lugar en común...
dimanche, février 05, 2012
jeudi, février 02, 2012
Las sociedades cerradas
Después de mi regreso de Cuba, me pregunto cómo puede seguir funcionando un país cerrado, con libertades restringidas, con tanto sacrificio humano y tanto silencio. Al margen de la belleza de un país, de una ciudad, no encuentro ninguna justificación a la existencia de un sistema cerrado, que considera que la libertad de miles de personas pertenece a una elite. Es tan extraño y tan escandoloso que solo se me ocurre una cosa: las personas son incapaces de rebelarse, protestar, actuar, reducidas a un infantilismo general que neutraliza el motor interior, la reflexión, la acción intelectual. He estado en una burbuja, en casa de amigos que gozan de privilegios reservados a una elite extranjera, pero eso no me impidió ir por las calles, reconocer los rasgos del encierro, el desarraigo, la falta de futuro. ¿qué va ser de Cuba y cuánto tiempo podrá vivir encerrada? Empiezan a verse rasgos de una libertad restringida, micro empresas, una clase media que cambia, pero, en general, la pobreza es evidente, una pobreza que ha desgastado a su población moralmente y la ha convertido en una población que mendiga, acosa, se queja, rozando un cierto cinismo. No hay espacios donde la protesta, la insatisfacción que produce la necesidad (la mayoría vive con 12 dólares al mes) cobre sentido, recupere su verbo activo sin que sea perseguida. No la hay. Es casi surrealista vivir en una sociedad sin prensa libre, sin Internet, sin opinión, y que nadie diga nada. ¿Cómo nos otorgamos el derecho de decidir por los demás, cómo les quitamos el derecho fundamental de toda persona, decidir por su vida? Es cierto que Raúl Castro ha hecho algunas reformas, pero, todo eso, es insuficiente. No se puede seguir postergando las libertades individuales y voltear la cara a la pobreza, la humillación de una sociedad sometida a reglas que no son humanas. No se soporta el encierro.
Un rasgo que golpea fuerte es la prostitución disimulada, jóvenes mujeres, casi niñas con hombres ancianos, hombres que se ofrecen en la calle. ¿Una revolución que atenta contra los derechos de los más vulnerables? "Cosa más grande, chica", como dicen elloas, un contrasentido y un oximorón. El dogmatismo de la revolución se dispuso a sacrificar demasiadas cosas para establecer una sociedad más igualitaria, cosa que no podemos poner en duda, aunque la igualdad no es solo económica, es también en el acceso a las ideas, el conocimiento, la libertad de existir, y decir. Si no entendieron que somos seres de lenguaje, es que dejaron pasar lo más importante. Ojalá un día sea un país, no solo un territorio... cerrado. Difícil imaginar su futuro.
Llegué saturada de imágenes, gente, calles, ruidos, casas, árboles, palmeras, mar... una sensación alocada, sensual, y extraña. Las largas conversaciones con mi amiga Patricia Alba me ayudaban a poner orden, a tratar de desenredar lo que iba viendo con sorpresa, sin creer del todo que eso pueda existir. Qué haría yo sin escribir en mi blog, leer la prensa del mundo entero, sin poder hablar, escribir, imaginar libremente? Me hubiese muerto. No se puede sembrar vida matando la imaginación. Imposible.
Tengo la correspondencia de Ingeborg Bachmann y Paul Celan, la obra completa de Duras en La pléyade, un libro sobre Freud, Annie Erneaux, y mucho trabajo pendiente...
el cielo está azul, no hace frío, todo brilla. Reconozco que esto que vivo, y que parecer natural, para otroas, es todavía un sueño.
Un rasgo que golpea fuerte es la prostitución disimulada, jóvenes mujeres, casi niñas con hombres ancianos, hombres que se ofrecen en la calle. ¿Una revolución que atenta contra los derechos de los más vulnerables? "Cosa más grande, chica", como dicen elloas, un contrasentido y un oximorón. El dogmatismo de la revolución se dispuso a sacrificar demasiadas cosas para establecer una sociedad más igualitaria, cosa que no podemos poner en duda, aunque la igualdad no es solo económica, es también en el acceso a las ideas, el conocimiento, la libertad de existir, y decir. Si no entendieron que somos seres de lenguaje, es que dejaron pasar lo más importante. Ojalá un día sea un país, no solo un territorio... cerrado. Difícil imaginar su futuro.
Llegué saturada de imágenes, gente, calles, ruidos, casas, árboles, palmeras, mar... una sensación alocada, sensual, y extraña. Las largas conversaciones con mi amiga Patricia Alba me ayudaban a poner orden, a tratar de desenredar lo que iba viendo con sorpresa, sin creer del todo que eso pueda existir. Qué haría yo sin escribir en mi blog, leer la prensa del mundo entero, sin poder hablar, escribir, imaginar libremente? Me hubiese muerto. No se puede sembrar vida matando la imaginación. Imposible.
Tengo la correspondencia de Ingeborg Bachmann y Paul Celan, la obra completa de Duras en La pléyade, un libro sobre Freud, Annie Erneaux, y mucho trabajo pendiente...
el cielo está azul, no hace frío, todo brilla. Reconozco que esto que vivo, y que parecer natural, para otroas, es todavía un sueño.
jeudi, janvier 26, 2012
el encantamiento
sigo bajo el efecto de la belleza de La habana
camino bajo el sol, caminamos
nos detenemos en una plaza
Plaza Vieja,
La catedral
una mujer vende flores,
el rostro es audaz
marcado
duro
sé que estoy en una burbuja
los privilegios de los extranjeros
una casa con un espléndido jardín e Internet
la respiración acelerada de emoción
un baño en el mar, lento, cargado de imágenes
me gsutaba bañarme así con un hombre
en playas distintas
en medio de una ruta al sur
tengo la retina cargada
el corazón feliz y estable
una conversación larga con mi amiga escritora
en una plaza
los mismos tiempos
las mismas risas
la misma inocencia..
clavada en la habana
camino bajo el sol, caminamos
nos detenemos en una plaza
Plaza Vieja,
La catedral
una mujer vende flores,
el rostro es audaz
marcado
duro
sé que estoy en una burbuja
los privilegios de los extranjeros
una casa con un espléndido jardín e Internet
la respiración acelerada de emoción
un baño en el mar, lento, cargado de imágenes
me gsutaba bañarme así con un hombre
en playas distintas
en medio de una ruta al sur
tengo la retina cargada
el corazón feliz y estable
una conversación larga con mi amiga escritora
en una plaza
los mismos tiempos
las mismas risas
la misma inocencia..
clavada en la habana
lundi, janvier 23, 2012
La habana en enero
Las calles llenas de gente,
el centro histórico,
las piedras inmóviles
el tiempo
el pasado hablante
una mancha en la tierra
un lugar detenido en la caida del tiempo
pasos,
gritos
quejas
sonrisas
una plaza
mujeres llenas de colores
con flores en el pelo
de dientes blancos
la calle empedrada
el sueño del futuro
sin realizarse
autos de antología
colores
el mito
sin paradigma científico
La habana
un día un hombre me dijo: ya verás lo que sentirás en el La habana
un día iremos y recorreremos calles
haremos el amor en un zaguán
hay parejas en las esquinas
extranjeros, cubanos
los hombres fuman puros en las esquinas
más allá el mar
el hermoso mar desde el cengtro histórico de La habana
la casa de Lezama LIma
la casa de Wilfredo Lam
el café,
la librería
y la respiración acelerada
la retina carga toda esa belleza
y la cabeza piensa que debe organizar toda esa belleza
clavarla en la historia
en el tiempo
o en la mejilla
como un beso tibio
el centro histórico,
las piedras inmóviles
el tiempo
el pasado hablante
una mancha en la tierra
un lugar detenido en la caida del tiempo
pasos,
gritos
quejas
sonrisas
una plaza
mujeres llenas de colores
con flores en el pelo
de dientes blancos
la calle empedrada
el sueño del futuro
sin realizarse
autos de antología
colores
el mito
sin paradigma científico
La habana
un día un hombre me dijo: ya verás lo que sentirás en el La habana
un día iremos y recorreremos calles
haremos el amor en un zaguán
hay parejas en las esquinas
extranjeros, cubanos
los hombres fuman puros en las esquinas
más allá el mar
el hermoso mar desde el cengtro histórico de La habana
la casa de Lezama LIma
la casa de Wilfredo Lam
el café,
la librería
y la respiración acelerada
la retina carga toda esa belleza
y la cabeza piensa que debe organizar toda esa belleza
clavarla en la historia
en el tiempo
o en la mejilla
como un beso tibio
vendredi, janvier 20, 2012
En route a...
En camino a La habana, no puedo imaginarme cómo puede ser llegar a un país cerrado, no sé qué se puede llevar, qué no, pero mi curiosidad es enorme.
termino de hacer una maleta, comprendo que viajar es la esencia de la vida: siempre estamos de paso.
pienso en mi amiga allá, en aquella que no viene y que tal vendrá. encontrarnos como lo hicimos en Roma y en Londres, en un lugar tan distinto.
esta mañana en conversación con mi madre:
- no sé si te pueda llamar, creo que cuesta mucho. te escribiré...
-es cerrado, no?
-hay controles. no me imagino cómo será...
siento la perplejidad de mi mamá. hasta anoche no me imaginaba que hoy puedo estar allí.
diez días sin hablar con mi madre, con quien converso a diario...
tengo muchos programas de france culture grabados en el ipod, de podrá llevar?
por una vez no estará mal prescindir de esos dispositivos, conectarse poco, existir de otra manera...
sigo escuchando el programa sobre Pierre Bourdieu...
y luego, Maquetía, en la Guaira...
termino de hacer una maleta, comprendo que viajar es la esencia de la vida: siempre estamos de paso.
pienso en mi amiga allá, en aquella que no viene y que tal vendrá. encontrarnos como lo hicimos en Roma y en Londres, en un lugar tan distinto.
esta mañana en conversación con mi madre:
- no sé si te pueda llamar, creo que cuesta mucho. te escribiré...
-es cerrado, no?
-hay controles. no me imagino cómo será...
siento la perplejidad de mi mamá. hasta anoche no me imaginaba que hoy puedo estar allí.
diez días sin hablar con mi madre, con quien converso a diario...
tengo muchos programas de france culture grabados en el ipod, de podrá llevar?
por una vez no estará mal prescindir de esos dispositivos, conectarse poco, existir de otra manera...
sigo escuchando el programa sobre Pierre Bourdieu...
y luego, Maquetía, en la Guaira...
mercredi, janvier 18, 2012
La indulgencia
La indulgencia tiene que ver con una identificación con el sujeto que la inspira. En ese sentido, mi post anterior significa que de alguna manera mi identificación ha sido siempre inmediata. ahora sucede que siento que esa indulgencia me hace saltar espacios, disimular cosas que no deseo ver o nombrar. esa indulgencia se me hace falsa, es solo una forma de no aceptar ciertas cosas. no quiero empalagarme con mis frases, porque me empalago con la de los demás... es una exigencia de coherencia, de honestidad y valentía intelectual. ¿cuántas veces he leído cosas terriblemente pretenciosas y fofas, y cuántas veces no he dicho nada? Es que me ponía inmediatamente en el lugar de la otra persona y no lograba despegarme. sigo pensando que todo trabajo merece respeto, pero la ingenuidad disimula mucha veces la vanidad. y es a eso a lo que me refiero cuando pienso que no debo participar de una fiesta que no es mía, que no son mis aguas. cada vez entiendo más a ciertos escritore@as que deciden apartarse. quizás apartarse no significa callar, pero saber cuándo hablar... voila, suficiente carga por hoy...
Los silencios
Me preguntaba por qué siento menos ganas de escribir en mi blog. tengo algunas pistas. la primera es que siento que una palabra, un discurso cobra sentido en el diálogo, y que este está bloqueado, saturado de mensajes, lo que relativiza el interés de lo que escribo. además, hay otra pregunta, hablar y hablar, sin que haya respuesta, es un poco esquizoide. al menos, yo, lo siento así. de otra parte, creo que las cosas que he ido diciendo están cobrando su cuota en mí. si realmente los lectores desaparecen poco a poco, si nos llenamos de ausencia (lo que relativiza el sentido) ¿por qué seguimos escribiendo? ni hablar de convertirlo en un automatismo, en un reflejo, espero que siga siendo vital. la homogenidad de las redes es también lo contrario de un estímulo, y es curioso, asisto a esto como a un proceso lento, un poco desesperado y a la vez sereno. creo que tendremos que adecuarnos a otras formas, sin que por eso renunciemos, aunque es cierto que siento menos ganas de opinar. es como si estuviera conteniendo la respiración! y no sé muy bien por qué... reservo un espacio a la epifanía (que se da cada vez menos) al palincesto, que sale en mis textos destinados (hasta ahora) a ser publicados.
esta mañana escuchaba la lucha de ciertos sectores contra un pensamiento único. creo que esos espacios donde la palabra se recupera y cobra sentido, escasean. los discursos se me hacen repetitivos, reiterativos, absolutos y cerrados. la imagen que voy a describir es un ejemplo. entras a una sala de espera, todo el mundo está con sus ipods, iphones, blackberrys, todos abstraídos, su mundo es absoluto, cerrado y solitario, el elemento más común, cualquier detalle doméstico se convierte en una identidad, una forma de distinguirse. todo el mundo pasea su vida privada en sus dispositivos y el mundo exterior, los demás, desaparecen. nadie se miraba, nadie se hablaba, la escena era de un autismo que se ha convertido en el síntoma más común de esta época.
estamos rozando el totalitarismo. todo el mundo soy yo, yo y yo...
fatigue...
la otra razón es si el hecho de vivir en mundos tan concretos, tan ligados al bienestar más básico, disminuye la creatividad, no lo sé. lo cierto es que me hago muchas preguntas de lo que significa escribir en estos tiempos, pensar en la literatura como hasta ahora la había pensado. ¿sigue siendo posible una vida dedicada a ella, y para quiénes? muchas preguntas, pocas respuestas...
si no fuesen algunos libros, algunas lecturas, algunos viajes interiores arrancados al exterior como sea.
esa capacidad heurística la estoy perdiendo, tal vez sea eso. no lo sé...
no hay fatalismo en lo que digo, es un constato. cuando empecé este blog dije: será como un diario personal que será leído en línea. pero ahora pienso: de verdad le importa al mundo lo que pasa en mi vida, no es una pedantería pensar eso? y recuerdo a Nathalie Sarraute cuando me confió que escribía justamente porque en su vida no sucedía nada, y que estaba harta de los periodistas que pensaban que su vida era, o había sido extraordinaria, lo extraordinario solo sucedía en los libros. pues bien, hay muchos tontoas que piensan que sus vidas son extraordinarias y las exponen constantemente sin ningún pudor, pues bien, creo que ha llegado la edad del pudor, de saber medir qué decimos y qué no, tal vez una etapa de silencio. no significa que abandonaré el blog, pero sí que tal vez demore más en escribir, el rigor me obliga...
allons y alonso
esta mañana escuchaba la lucha de ciertos sectores contra un pensamiento único. creo que esos espacios donde la palabra se recupera y cobra sentido, escasean. los discursos se me hacen repetitivos, reiterativos, absolutos y cerrados. la imagen que voy a describir es un ejemplo. entras a una sala de espera, todo el mundo está con sus ipods, iphones, blackberrys, todos abstraídos, su mundo es absoluto, cerrado y solitario, el elemento más común, cualquier detalle doméstico se convierte en una identidad, una forma de distinguirse. todo el mundo pasea su vida privada en sus dispositivos y el mundo exterior, los demás, desaparecen. nadie se miraba, nadie se hablaba, la escena era de un autismo que se ha convertido en el síntoma más común de esta época.
estamos rozando el totalitarismo. todo el mundo soy yo, yo y yo...
fatigue...
la otra razón es si el hecho de vivir en mundos tan concretos, tan ligados al bienestar más básico, disminuye la creatividad, no lo sé. lo cierto es que me hago muchas preguntas de lo que significa escribir en estos tiempos, pensar en la literatura como hasta ahora la había pensado. ¿sigue siendo posible una vida dedicada a ella, y para quiénes? muchas preguntas, pocas respuestas...
si no fuesen algunos libros, algunas lecturas, algunos viajes interiores arrancados al exterior como sea.
esa capacidad heurística la estoy perdiendo, tal vez sea eso. no lo sé...
no hay fatalismo en lo que digo, es un constato. cuando empecé este blog dije: será como un diario personal que será leído en línea. pero ahora pienso: de verdad le importa al mundo lo que pasa en mi vida, no es una pedantería pensar eso? y recuerdo a Nathalie Sarraute cuando me confió que escribía justamente porque en su vida no sucedía nada, y que estaba harta de los periodistas que pensaban que su vida era, o había sido extraordinaria, lo extraordinario solo sucedía en los libros. pues bien, hay muchos tontoas que piensan que sus vidas son extraordinarias y las exponen constantemente sin ningún pudor, pues bien, creo que ha llegado la edad del pudor, de saber medir qué decimos y qué no, tal vez una etapa de silencio. no significa que abandonaré el blog, pero sí que tal vez demore más en escribir, el rigor me obliga...
allons y alonso
vendredi, janvier 13, 2012
Internacionalistas y nacionalistas
Yo no sé si podemos establecer divisiones tan claras entre derecha e izquierda bajo los moldes tradicionales. Muchas personas consideran de izquierda a toda persona que se involucra en una lucha colectiva, que hace uso público de su derecho de ciudadanao para contribuir a una idea de justicia social, y se alinean los de derecha en una dinámica individualista, que asume cree que hay un avance social propio al desarrollo económico, etc.. pero, sin hacer una caricatura, hay una diferencia fundamental entre las personas que se consideran de izquierda y los derecha, una sensibilidad hacia la vulnerabilidad de los demás y hacia su sufrimiento, sea cual sea el país y sea cual sea su cultura.
Si solo somos capaces de conmovernos por las cosas que le suceden a quienes son próximos afectivamente y la indiferencia se instala cuando no podemos inscribirlos en nuestro mapa, es que algo no anda bien.
Toda lucha por los derechos de la mujer es una lucha internacional, no solo nacional. Toda lucha por los pobres es también por los pobres de nuestros países y del otro extremo del mundo.
No entiendo la causas solo nacionales, y las revoluciones nacionales, son temibles.
Ahora que los nacionalismos resurgen en todas partes, en Francia un 32 % de franceses siente nostalgia de sus valores tradicionales, es decir, de una imagen que ellos se han creado de su país y que no desean cambiar por ninguna otra. Es lo que sucede en el Perú cuando se siente una gran nostalgia por las tradiciones populares ahora completamente mestizas. Y es lo que sucede en Venezuela cuando se piensa un país homogéneo, capaz de convertirse en un bloque fuerte. Esa fortaleza tiene que ser justamente dialéctica, dialogante y nunca cerrada, porque cerrarse anuncia la asfixia. Los pensamientos doctrinarios sustituyen a le religión, y la religión siempre aturde la religión, no solo es opio, sino una venda para no asumir la autocrítica y la autonomía...
.......
sueño últimamente mucho con agua, aguas claras que interpreto como pensamiento claro. siento que muchas cosas se colocan, incluso en la escritura, lentamente, como piedras sólidas y mudas.
Si solo somos capaces de conmovernos por las cosas que le suceden a quienes son próximos afectivamente y la indiferencia se instala cuando no podemos inscribirlos en nuestro mapa, es que algo no anda bien.
Toda lucha por los derechos de la mujer es una lucha internacional, no solo nacional. Toda lucha por los pobres es también por los pobres de nuestros países y del otro extremo del mundo.
No entiendo la causas solo nacionales, y las revoluciones nacionales, son temibles.
Ahora que los nacionalismos resurgen en todas partes, en Francia un 32 % de franceses siente nostalgia de sus valores tradicionales, es decir, de una imagen que ellos se han creado de su país y que no desean cambiar por ninguna otra. Es lo que sucede en el Perú cuando se siente una gran nostalgia por las tradiciones populares ahora completamente mestizas. Y es lo que sucede en Venezuela cuando se piensa un país homogéneo, capaz de convertirse en un bloque fuerte. Esa fortaleza tiene que ser justamente dialéctica, dialogante y nunca cerrada, porque cerrarse anuncia la asfixia. Los pensamientos doctrinarios sustituyen a le religión, y la religión siempre aturde la religión, no solo es opio, sino una venda para no asumir la autocrítica y la autonomía...
.......
sueño últimamente mucho con agua, aguas claras que interpreto como pensamiento claro. siento que muchas cosas se colocan, incluso en la escritura, lentamente, como piedras sólidas y mudas.
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