Ella pensaba: Mnnnnn.... qué melancólico se ve el D.F bajo la lluvia!!
Y camina sobre los charcos de agua, splash, splash, la gente aún almuerza, son las 18h.
Cómo podemos estar tan cerca y tan lejos de las personas: soplar a una oreja.... suavemente, ver si oye.
Ella piensa: mi Plaza de la Concordia, mi malecón de Lima, mi habitación en la residencia de Chateaubriand en París, en el Valle de los lobos, pensaré así de México?
ayer, desde una terraza del centro de la ciudad, la ciudad se veía luminosa...
ganas de esa naturalidad de sus canciones, que ya no hay, no hay, es un imperio desaparecido.
como ese hombre que se va caminando solo por la acera brillante. Es delgado, elástico, solitario.
La lluvia en París, en Niza, en Barcelona no me pone triste.
Le habla a su mamá: madre, vi la foto, aquella donde estábamos... recuerdas, la hacienda del abuelo? Nos levantábamos temprano, el frío calaba, pero era agradable. Todo ese mundo desaparecerá, como ha desaparecido aquí, en otros lugares. Es nuestra ley.
Todavía no he descrito la escena del danzante de tijeras que aparece de pronto mientras camino por una calle empolvada de Cora Cora, Millet siempre me dice, escribe todo eso. Pero a fuerza de escribir ciertas cosas se vuelven demasiado simbólicas y adquieren un valor que no tienen...
me ha pasado con los hombres. Construir un mundo con migajas...
pero ella piensa:... Olivier.....
y siente sosiego...
Y llueve, llueve, en México D.F.
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