Muerta de sueño, en estado casi de sonambulismo, me pongo a corregir: Anoche el bar de la calle Amsterdam se convirtió en discoteca y no hice más que leer y quedarme privada sobre mi libro de Violette Leduc: La battarde. Es una joya de brillo extraño este libro. Simetría?, tal vez... tengo demasiadas frases pendientes, sensaciones, trozos: hay que seguir armando.
Y sensación de desierto, esa impresión limpia, desnuda, que me inspira el desierto. Imagen, en auto, por el mar de la ciudad de Trujillo. Una ola larga, interminable y plateada. Me gustaba estar alejada de la ciudad, cerca de ese mar. O perderme en un pueblo de tierra asentada, con alguna higuera que cae sobre una casa medio arruinada. Y esperar, o imaginar, siempre imaginar cosas...
Hoy está nublado en el D.F, pero ese estado, le contaba a R, me acurruca, me abriga en el interior . Y me recuerda a Lima. Mañana es cumpleaños de mi amiga Elba y me hubiese gustado estar en allá para reunirme con todas mis amigas, mis afectos. Mi sal.
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