Merci, gracias, recien llego de Burdeos, viaje de visita, comidas, frío, nieve... lecturas apresuradas, poco tiempo para pensar. Tengo la impresión de que siempre nos organizamos de acuerdo a nuestras necesidades, pero sin llegar a reconocerlas del todo. Un ejemplo: somos conscientes realmente de nuestra precariedad, de nuestra fragilidad como especie (el frío nos paraliza), de que ignoramos tantas, tantas cosas sobre nosotroas mismoas que una vida no basa para comprederlas. La vida no me alcanza para comprender todo: no irritarme, angustiarme o temerle a la muerte y al tiempo, sino comprender y aceptar.
Hoy miraba algunos castillos bajo la nieve, los campos extendidos, la promesa de una vida serena a los que pocoas tenemos acceso. Pensaba en lo difícil que es tener un futuro en ciertos países y en una vocación: lo contrario de un destino. Así que a escribir. Ayer encontré Stabat Mater en un cofre de Olivier, es el único ejemplar que tengo de esta novela que publiqué en el 2001 y de la cual transcribiré un fragmento: me reconozco en ella. Y sigo con lecturas cruzadas, Pietro Citati, y sus biografías de mujeres, Arguedas y sus Ríos profundos, Proust, y Stendhal...
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