No me he dado cuenta de que he abandonado mi blog por varios días, mi noción del tiempo se afecta a veces, el reloj se hace lento. No he visto pasar esos días tal vez porque estaba en París, leía mucho, caminaba mucho, hablaba demasiado.
Pontalis en Gallimard, Olivier en los restaurantes del barrio XIV, Grecia, faltó Millet...
Rue de Rennes, decido no pasar por cementerio de Montparnase, trop de morts... Y...
ausencias, regreso a Toulouse, salida para Barcelona. Nueva arquitectura, nuevo cascarón, siento que los libros, las lecturas se alejan. Muy pronto, lo intuyo, casi nadie leerá.
Anoche, en una plazuela de Gracia, comentaba con algunos escritores que Humala debía ganar mientras me repetían la frase de Vargas Llosa, sus dudas, su voto condicional.
Oh, las dudas, si la vida no fuese todo el tiempo un azar, un juego de interpretaciones a veces justas, a veces más precisas. En la radio RFI, alguien decía: La sabiduría consiste en sabe observar... ¿Observamos? Nadie observa, todo el mundo actúa. De nuevo Pontalis: ahí donde hay ausencia de lenguaje se pasa al acto. El crimen entonces puede se runa ausencia de palabras...
Espacio en blanco, espacio afectivo.
Visito la librería La central, una gitana me pide dinero por haber tomado una foto de un hombre (parecía un anglosajón) con una lata de cerveza en la mano, privado sobre la acera. Tal vez le pareció morboso mi gesto, pero mi intención no era esa, sino tomar consciencia de lo que veía, observar después en el aparato lo que en ese instante me parecía escandaloso: nadie se detenía a mirarlo. La gitana me sigue y me empieza a insultar: necia, vete de aquí!!
Entre a la librería y esperé a Claudia, me daba miedo salir y enfrentarme de nuevo a la gitana ¿qué le diría? Cuando Claudia llegó sonriente sentí que regresaba a mí misma, porque, durante el tiempo en que la gitana me había perseguido, hubo como una ausencia, no era yo la que nombraba...
Dije que no había encontrado ninguna terraza donde sentarme a leer, que había mucho ruido, en realidad, las mismas quejas de siempre que denotan una cierta incapacidad mía para adaptarme y pensar, concentrarme, observar, necesito ir a "mi ritmo" que es tirano, inesperado y secreto. Lo sé y por eso trato de hacer esfuerzos... Marguerite Duras decía que la escritura condenaba a la soledad...
paréntesis
entra un señor y pide: "nata con nueces" (sic), le dicen que no hay, se va insultando y enfadado (sic)...Creo que hay una Torre de babel, nadie escucha y nadie entiende lo que se está diciendo...
hoy son las elecciones en el Perú, y cada vez que leo un artículo en El país de hoy, Le monde (el único que publicó un artículo interesante es Libération), me quedo perpleja de la superficialidad de los autores (ninguna mujer) que reducen las elecciones a la bipolaridad: bueno/malo, dictador/militar... Ninguna explicación, ningún análisis serio... hay un laxismo, un "no querer ver, observar"...
Como llueve en Barcelona, nadie quiere caminar, a mí me gusta la grisalla, la lluvia, hay algo de poético en ella, algo de íntimo...
Pontalis en Gallimard, Olivier en los restaurantes del barrio XIV, Grecia, faltó Millet...
Rue de Rennes, decido no pasar por cementerio de Montparnase, trop de morts... Y...
ausencias, regreso a Toulouse, salida para Barcelona. Nueva arquitectura, nuevo cascarón, siento que los libros, las lecturas se alejan. Muy pronto, lo intuyo, casi nadie leerá.
Anoche, en una plazuela de Gracia, comentaba con algunos escritores que Humala debía ganar mientras me repetían la frase de Vargas Llosa, sus dudas, su voto condicional.
Oh, las dudas, si la vida no fuese todo el tiempo un azar, un juego de interpretaciones a veces justas, a veces más precisas. En la radio RFI, alguien decía: La sabiduría consiste en sabe observar... ¿Observamos? Nadie observa, todo el mundo actúa. De nuevo Pontalis: ahí donde hay ausencia de lenguaje se pasa al acto. El crimen entonces puede se runa ausencia de palabras...
Espacio en blanco, espacio afectivo.
Visito la librería La central, una gitana me pide dinero por haber tomado una foto de un hombre (parecía un anglosajón) con una lata de cerveza en la mano, privado sobre la acera. Tal vez le pareció morboso mi gesto, pero mi intención no era esa, sino tomar consciencia de lo que veía, observar después en el aparato lo que en ese instante me parecía escandaloso: nadie se detenía a mirarlo. La gitana me sigue y me empieza a insultar: necia, vete de aquí!!
Entre a la librería y esperé a Claudia, me daba miedo salir y enfrentarme de nuevo a la gitana ¿qué le diría? Cuando Claudia llegó sonriente sentí que regresaba a mí misma, porque, durante el tiempo en que la gitana me había perseguido, hubo como una ausencia, no era yo la que nombraba...
Dije que no había encontrado ninguna terraza donde sentarme a leer, que había mucho ruido, en realidad, las mismas quejas de siempre que denotan una cierta incapacidad mía para adaptarme y pensar, concentrarme, observar, necesito ir a "mi ritmo" que es tirano, inesperado y secreto. Lo sé y por eso trato de hacer esfuerzos... Marguerite Duras decía que la escritura condenaba a la soledad...
paréntesis
entra un señor y pide: "nata con nueces" (sic), le dicen que no hay, se va insultando y enfadado (sic)...Creo que hay una Torre de babel, nadie escucha y nadie entiende lo que se está diciendo...
hoy son las elecciones en el Perú, y cada vez que leo un artículo en El país de hoy, Le monde (el único que publicó un artículo interesante es Libération), me quedo perpleja de la superficialidad de los autores (ninguna mujer) que reducen las elecciones a la bipolaridad: bueno/malo, dictador/militar... Ninguna explicación, ningún análisis serio... hay un laxismo, un "no querer ver, observar"...
Como llueve en Barcelona, nadie quiere caminar, a mí me gusta la grisalla, la lluvia, hay algo de poético en ella, algo de íntimo...
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