Hay historias que nunca terminan, que son como un relato que no se acaba, o que no acabamos de entender y tratamos de hacer perífrasis ( Marcel Proust es unos de ellos). Eso demuestra nuestra finitud, nuestra incapacidad a comprender todo (no todo es demostrable y, impase epistimológico, eah!!). A veces ignoramos cosas muy importantes porque tenemos tanto miedo, tanto miedo. Historias con personas inolvidables, entrañables, con las cuales hubiéramos podido inventar un mundo, una visión del mundo, un pacto secreto, bonito. Nada de lamentos, la vida es una línea vital que hay que saber seguir, pero no seamos necios, sepamos que la vida es aceptar las cosas en su precariedad y en esa efímera belleza. Luchemos, sí, por las cosas importantes y las que amamos, las que nos dicen, en silencio, vale la pena vivir si esto sucede...
me encanta esta canción de Michel Fugain, veo mi casa de Passy, la calle, los faroles, la de la avenida con flores donde Eric me perseguía...., las bancas...( el rostro del niño, es el de Eric M. al final del post en Hendaye..http://palincestos.blogspot.com/2005_07_01_archive.html en esa avenida tan bonita, y esta canción que sonaba y sonaba. Yo no sabía nada del amor apasionado, de la vida en general, de nada... Diesiocho años, y esta canción que alguien escuchaba con melancolía... Es es París, se dan cuenta??? Obligado oírla. no? obligado....
http://fr.youtube.com/watch?v=AeUg15QUowg
3 commentaires:
Hoy quise dejarte un mensaje... Siempre te leo y nunca digo nada... será que no hay mucho que agregar a tus palabras que siempre lo dicen todo. Supongo que eso me cohíbe un poco incluso a mi.
Hoy solo quise decir que me gusta leerte.
Easier said than done. Puedo mirar mi pasado y descubrir los caminos que pude haber recorrido. Y tambien el porque no los recorri. Hoy igual que ayer hay tantas opciones abiertas. Cual es la mejor? Tener mas de una, dos, en cierto modo, paraliza. El temor a equivocarnos...no ser reciprocados, tambien. No hay senales claras. El camino no esta iluminado. Es moverse en la oscuridad. Y se que la claridad vendra. Con el tiempo, pero ya no me va a servir para ese proyecto...vital. Se necesita ahora...
"Hay historias que nunca terminan"
Tus palabras acerca de la infinitud de las historias me hicieron recordar "Amerika" de Kafka, una novela incompleta que parece que fue dejada por él de esa forma para que de una forma u otra adquiriera caracter infinito.
Las historias incompletas, aquellas que nunca terminan, se quedarán siempre esperando ser rellenadas.
Si hoy mismo abandonaras tu blog sin dejárnoslo saber, la espera se haría infinita.
Te cuidas.
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