´Tiempos internos

Es curioso cómo en el fin de año, una mano parece que se detiene para señalar el tiempo. Yo nunca sigo esos tiempos, sigo los míos, internos, privados, pero me doy cuenta que siempre ando desfasada. Es un estado de atención, de espeléologa, que cree que puede descifrar algo. A veces, pienso, que no hay nada que descifrar. Otras, que solo tengo que observar para poder transcribir y crear lo que siempre nombro como "escritura". A ver, toda una mañana de actividades para esperar que llegue ese instante en que podré decir algo concentrado... Sin pretención, es una tensión constante. Tengo ganas de salir porque hace mucho sol, y tengo ganas de leer y escribir, también de hacer siesta (sic)... En fin, es la ley de la que vive en la apuesta de escribir... Mañana es otro día de viaje. Hablaba con Olivier, recién llegado a París. Me parecía que yo también estaba allí, en el Select, de Montparnasse, somo si fuese verdad. Pero estoy en mi casa de México escribiendo, mirando el cielo azul añil, oyendo Radio Classique. Y no está tan mal.