Lo que significa un blog

Quería hacer algo que no pensaba, es agradecer todos esos comentarios, esas presencias, qué pena, sin rostro, que aparecen por el Blog. Hace unos instantes me preguntaba la razón por la que había elegido escribir si eso significa soledad, por qué Francia y no otro país, por qué me quedé aquí, y sólo eran por qués...
Me puse a leer el diario de Westerwede y de París, de Rainier María Rilke, y comprendí algo: una no elige su vida, su fatum, como lo llamaba Nietszche, una(o)vive simplemente un poco prisionera de esas situaciones que nos acompañan a lo largo de nuestra vida y si se escribe, a lo mejor es porque ese flujo que corre por la venas, esa existencia en el desarraigo que produce el paso del tiempo, necesita ser completada. Al menos la ilusión es intensa. Robert Walser decía, me pueden hacer cualquier cosa, encerrar, aislar, pero siempre tendré mi imaginación.
Yo sé que me gusta la gente, la calidez de una voz, simplemente un gesto en un rostro, me conmueve, sobre todo cuando este está dirigido a mí. Para terminar con este texto un poco desordenado, un artista (suena pretencioso) necesita ordenar el mundo exterior y no dejarse arrastrar por él. Entonces, se aisla para poder sentir mejor lo que tiene dentro, pero se sufre la falta de los otros, de esos otros que hacen que escribir tenga algún sentido. Paul Gauguin, El salvaje peruano, como le gustaba llamarse a sí mismo, escribió en su diario: En mis obras no hay nada que sorprenda o desoriente, sino es ese "pese a mí de salvaje", lo cual que me hace inimitable.
Y con el consuelo de Gauguin y saber que Rilke también odiaba y amaba París, segura de que mañana me diré y "por qué" y por qué no está mi mamá, y mis hermanos, y mis amigos y todos aquí para abrazarlos, seguiré teniendo la caprichosa idea de seguir escribiendo... Hummmm...Per sempre.