Imaginen

Imagínense esto. Salgo a la calle, trato de leer, pero nada me parece familiar: es desafecto, sin afecto. Anodino. Comprar cigarrillos, me cuesta, me cuesta porque la persona que atiende no es amable, es seca y yo quiero abrigarme con las palabras. Camino, no me olvido que soy mujer, que no escaparé a las reglas tribales, a ninguna convención. Es previsible y nadie, nadie lo va a cambiar. Mi sensación de aislamiento viene de un interior demasiado tumultuoso, que bulle como una caldera y que se aburre no bien entra en contacto con la realidad. Pero como soy un ser humano, no puedo excluirme del grupo, lo necesito. Mi pensamiento se hace cada vez más abstracto, pero sé que nada es más concreto que lo abstracto. Llego a casa, los cláxones empiezan a sonar... La gente vive a toda prisa, siento que no vamos a "hablar", es decir, a comunicar de verdad. Las barreras culturales, el lenguaje. De pronto pienso que soy la única que piensa estas cosas, más sensación de aislamiento. Y llego y cojo El libro de las fugas, de Le Clézio. Leo: cómo escapar del lenguaje, de la novela, aunque sea una sola vez, o de la palabra?

Sed de sentido, sed de encontrar en las palabras oídas, dichas, una especie de irradiación luminosa. Y eso, casi nunca sucede. Estadísticamente solo hay unas cuantas personas que andan buscando lo mismo (no hay tiempo dixit). Aunque tal vez me equivoque. Y no es que me sienta original, soy como todoas, me preocupan las mismas cosas, solo que desearía, pòr una vez, escapar a ese determinismo social, a esa dictadura social de las normas. Hace muy poco traté de hablar son una persona sobre mi idea del "trabajo no remunerado", es decir, de excluir el dinero como la única forma de valorizar el trabajo, por ejemplo el intelectual. Esas reglas del intercambio, pago contra entrega, son las que rigen todo, incluso el arte. Y es ahí cuando no adhiero: no se trata de obsequiar el trabajo, no, porque es trabajo y hay que respetarlo, pero que la única forma de medir y comprender su valor sea el dinero que se obtiene a cambio, me abruma. Me deja en el más absoluto exilio interior. Un poco de gracia, de areté, en el sentido griego. No la gracia vacua, la gracia que es compañía, es presencia. Creo que eso es lo que me falta.