Ahora, mientras leía en un café de la calle Amsterdam, recordé a mi abuelo copiando frases de ecritores en un cuaderno, frases que yo también copio cuando encuentro una sugerente. Y luego, enre música de Alejandro Fernández, inevitable y no me disgusta para nada, empecé a soñar con un nuevo libro. Estoy segura de haber visto en alguna parte de Francia, en una discoteca podría ser, un hombre alto y sombrío como la noche, de caderas estrechas, hacerme imagina el amor pérfido, esas pasiones simpenetrables y un poco dramáticas. Mientras leo a George Bataille (hay cosas que me parecen un poco fechadas) pienso en esa relación que el exploró entre lo sacro y lo profano, el deseo y la relación con Dios, sobre todo con la muerte es un poc lo que me inspiró ver a se hombre bailar una canción en árabe, moverse solo, alzar los brazos, ahhh, lo hubiese matado!!
Y ese hombre a lo emjor es el símbolo del desamor, una Albertina desaparecida, al revés (no olvido que Albertine era hombre debido a la homosexualidad de Proust) aparece en medio del texto. Si escribir no significaría descifrar esas cosas, no lo haría...
Un día Millet me tendrá que llevar al Líbano, o tendré que ir por el estrecho de Gibraltar porque sé que me fascinará ir al África del norte, es mi sueño de niña... y mientras, los dejó con Khaled y Didí, yo voy a copiar unas cuantas frases soberbias:
http://fr.youtube.com/watch?v=rm8tr82TEgU
De Berenice: Esta tristeza majestuosa que significa todo el placer de la tragedia.
George Bataille: Olvidar el insostenible deslizamiento de mi mismo hacia la corrupción.
De William Blake: Deshonoro en este instante mi poesía, desprecio mi pintura, degrado mi persona, y castigo mi carácter, y la pluma es mi terror, el lápiz mi verguenza,
Entierro mis talentos, y mi gloria ha muerto.
A través de él, perdono todos mis defectos, toda mi culpabilidad se hace creativa...
Sonno io.
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