Tal vez vivamos una época de desapego, la fuerza de lo efímero, la brutalidad de la indiferencia. Siempre he confiado en que todos somos capaces de hacer que el lenguaje pueda ensanchar nuestra comprensión (los límites de nuestro lenguaje, son los límites del mundo, Wittgenstein dixit) y hacer que nuestra manera de sentir y vivir sea más intensa, más creativa. Todo está en la creatividad, la combinación entre lo que somos y lo que existe en el exterior (integrar mi microcosmos al microcosmos, decía Michel Leiris). La civilización, la persona, el individuo civilizado es una forma de arte que empieza con los primeros dibujos de una mano dirigida por una cabeza capaz de hacer una abstracción de su propia situación en una caverna de la pre-historia. Luego, lo que fue imagen se hizo lenguaje. Por eso se me hace imposible concebir que estemos incapacitados para comprender y para compartir... sin embargo... si existen guerras, destrucción, sordera, locura destructiva, es porque justamente, esa capacidad de poder hacer abstracción de su propia situación y verla como relativa se hace absoluta, niega la aparición de otra cosa (otra persona), por necia y vanidosa, y decide destruirla. Existe el poema de Oscar Wilde, La balada de la cárcel del Reading: cada hombre mata a lo que ama, unos lo hacen con un beso, otros con una sonrisa... Porque no se puede no amar a otra persona (al menos, yo pienso que en el odio hay algo de amor), como esa niña que mata a un pájaro para purgar su cólera contra el mundo, y enferma de odio e ira se echa a llorar sobre el animal muerto. Eso es lo que pasa entre judíos y musulmanes, están tan cerca que se destruyen. Terrible constatación de nuestra pequeñez, de que nadie, nadie está libre y por eso la vida se convierte en una batalla por la armonía, por el afecto, por el amor.