Domingo: me levanto muy temprano, ayer cenamos en casa de unos amigos en Bello Monte, hablamos de Chávez y de su posible sucesor, si su salud empeora, hablamos de autores venezolanos, de la comida venezolana, comemos "tostones", plátanos fritos con queso "telita", luego asado, arroz, de postre "dulce de guayaba con torta de queso", todo está delicioso, aunque es una cena "rica", riche, se me viene la palabra en francés. Regresamos a casa, evoco la noche anterior en casa de otros amigos, la música cantada con guitarra, las voces altas, no poder seguir la conversación y una cierta fatiga de mi parte: eran muchos hombres y había solo dos mujeres más que se refugiaron en la cocina (sic)....
por la noche relectura de El extranjero, de Camus, algunas frases se me vienen enseguida: el estruendo del disparó resonó en ese día que había sido feliz.... o algo así. Es la frase de Merseault cuando dispara al árabe y no entiende ¿por qué? A Merseault, todo le da igual la vida como la muerte, el amor o la soledad... después de este libro, oír las noticias y los análisis de la "tragedia de Toulouse", este personaje joven, desarraigado, sin afectos que asesina con tanta frialdad...
un "extranjero", no pertenece a Francia, no pertenece a ningún lugar...
le digo a Olivier, o pienso que se lo digo, que es terrible confrontarse a esa realidad, por la proximidad del lugar, los padres de Olivier viven en Toulouse, no puedo dejar de pensar...
Hay algo que trasciende el lenguaje, que es estar sin lenguaje, tal vez regresar a un estado pre-natal donde nada se nombra y no hay comprensión ni representación.
cada vez estoy más convencida que poder querer, amar, es el punto más alto en el proceso de una existencia, y que esto no sucede muchas veces. tiene que haber una conexión a través de las palabras, sin lenguaje, es la locura...
últimamente tengo muchas ideas, quiero escribir, pero el tiempo no me da, pero hay, también una falta de concentración, o es más bien que percibo el barullo que me rodea y me niego a aislarme o a irrumpir en esos espacios llenos de ruido. como hablar en medio de una conversación en donde todo el mundo grita.
releo el extranjero y leo los cuentos de Bolaño, El secreto del mal, me aburro, su lenguaje, sus descripciones me parecen repetitivas, este mundo no me habla. me cuesta mucho ignorar el lenguaje, que nunca llega a estar realmente presente, es despersonalizado, mnnn... hay algo de eso, es "hablado, más que hablante"... es una intuición... luego me pregunto , ¿qué hago con este blog? sigo anotando cosas, dando vueltas a ciertas ideas o lo cierro? un día, de todas formas, desaparecerá en el espacio inmaterial. algo está cambiando de forma veloz, es como si una parte del mundo avanzara hacia un espacio cada vez más abismal, absurdo y desprotegido, y es una imagen extraña y enigmática que se contempla desde la noche... hay algo de eso en El extranjero, lo absurdo, lo arbitrario y lo contingente dominando nuestras vidas.
hoy es cumpleaños de mi padre.
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